Dernière Modification, Tatouages, Injections et Chirugies

FuckPig ne se masturbait plus jamais seule.

Pas parce que c'était interdit.

Mais parce que ça ne marchait plus.

Elle avait essayé la nuit précédente, seule dans sa cellule, allongée sur le matelas en caoutchouc, les cuisses écartées, les doigts cherchant son clitoris percé. Elle avait frotté, caressé, pincé l'anneau métallique, essayé de reproduire les sensations qui, il y a seulement quelques semaines, la faisaient jouir facilement.

Rien.

Pas même un frisson.

Son corps ne répondait plus.

Elle avait essayé plus fort, plus vite, enfonçant trois doigts dans son vagin, cherchant désespérément une étincelle de plaisir. Rien. Juste la sensation mécanique de pénétration, vide de tout désir, comme toucher le bras de quelqu'un d'autre.

La panique était montée.

Lentement d'abord, puis de plus en plus vite.

Qu'est-ce qui n'allait pas chez elle ?

Pourquoi son corps était-il mort ?

L'anxiété s'était transformée en terreur pure. Son cœur battait trop vite. Sa respiration devenait superficielle. Les murs de la cellule semblaient se référer. Elle avait commencé à pleurer, recroquevillée en position fœtale, tremblant violemment.

C'est là que Deveraux était entré.

Il ne frappait jamais.

Avait juste ouvert la porte, allumé la lumière crue, regardé FuckPig effondrée sur le sol.

« Un problème ? »

« Je... je ne peux pas... ça ne marche plus... »

Il s'était approché calmement, s'était accroupi, avait posé une main sur son sein gauche.

Réaction immédiate.

Électrique.

Son téton s'était durci instantanément. Une vague de chaleur avait traversé son ventre. Son vagin avait produit de la lubrification, une sensation de vide affamé entre ses cuisses.

« Oh... » avait-elle gémit.

Deveraux avait pincé son téton.

Elle avait joué.

Là, instantanément, juste d'une pincée, un orgasme bref mais intense qui l'avait fait hoqueter de surprise et de soulagement.

Il avait retiré sa main.

Le plaisir s'était évaporé aussi vite qu'il était venu.

« Tu comprends maintenant ? » avait-il dit cliniquement, comme un professeur résultant d'un concept scientifique. « Ton cerveau ne produit plus de dopamine pour l'auto-stimulation. Le Bambi-Sérum a restructuré tes circuits de récompense neurochimique. Tu es maintenant dépendante de la validation sexuelle masculine. Sans contact d'un homme, tu sombres dans un état dépressif anxieux. Avec contact, euphorie immédiate. Tu es neurochimiquement un esclave. Littéralement. Pas métaphoriquement. »

FuckPig avait fixé sa main comme si c'était la source de toute vie.

« S'il vous plaît... Touchez-moi encore... »

« Non. Je veux que tu ressentes bien l'absence. »

Il était parti.

Attendez fermé la porte à clé.

Vingt-quatre heures.

Les pires vingt-quatre heures de sa vie.

L'anxiété s'était transformée en agonie psychologique. Elle avait gratté les murs, hurlé, fourni la caméra de surveillance. Avais essayé de se toucher encore et encore, cherchant désespérément une sensation, n'importe laquelle. Son corps restait mort, inerte, étranger.

Elle avait fini par s'effondrer, catatonique, fixant le plafond, à peine consciencieuse.

Quand Deveraux était finalement revenu avec un client, un homme quelconque dont elle n'avait même pas vu le visage, juste senti ses mains sur elle, FuckPig avait explosé en sanglots de soulagement et de gratitude.

L'homme l'avait travaillé pendant vingt minutes.

Elle avait joué onze fois.

Après son départ, elle était restée allongée dans une flaque de sperme et de sueur, euphorique, cerveau inondé de dopamine et de sérotonine, complètement droguée par le plaisir neurochimique.

Préuve définitif.

Maintenant, trois jours plus tard, FuckPig était dans une salle qu'elle ne connaissait pas. Blanche, carrelée, lumières fluorescentes agressives. Une table au centre avec des sangles. Des instruments chirurgicaux sur un chariot métallique. Une odeur d'antiseptique et de quelque chose d'autre, quelque chose de chimique qu'elle ne pouvait pas identifier.

Deveraux était là, accompagné d'une femme en blouse blanche que FuckPig n'avait jamais vue. Cheveux gris tirés en chignon strict, lunettes à monture métallique, expression clinique et détachée.

« FuckPig, voix Docteur Rosen. Elle va effectuer vos modifications finales. »

« Modifications ? »

Le mot sortit pâteux. Elle avait du mal à articuler maintenant, les pensées se formaient lentement, comme marcher dans de la boue épaisse.

« Tu as un acheteur potentiel », explique Deveraux. « Monsieur Étienne Dufour. Industriel très chanceux. Mais il a des exigences esthétiques spécifiques. Nous devons te préparer. »

FuckPig hocha la tête lentement.

Un acheteur.

Elle devrait être terrifiée.

Mais elle ressentait seulement une curiosité vague, floue, comme regarder un film dont elle n'était pas vraiment le personnage principal.

« Monte sur la table », ordonna Docteur Rosen.

FuckPig obéit.

« Sur le dos. »

Elle s'allonge.

Les sangles furent attachées rapidement, efficacement. Poignets, coudes, taille, cuisses, chevilles. Elle ne pouvait plus bouger du tout.

Docteur Rosen injecta quelque chose dans son soutien-gorge.

« Anesthésie locale et sédatif léger. Tu restes consciencieux mais tu ne sentiras rien. Nous voulons que tu voies la transformation. »

Le monde est devenu cotonneux, lointain.

FuckPig voyait tout comme à travers un voile.

« Commençons par le visage », dit Docteur Rosen.

Elle s'approche d'une série de seringues remplies d'un liquide transparent.

« Botox complet. Front, tempes, paupières, nez, joues, menton, cou. Nous allons éliminer toute capacité d’expression faciale naturelle. Ton visage sera lisse, figé, poupée perpétuelle. »

La première aiguille s'enfonça dans son front.

FuckPig ne sent qu'une pression sourde.

Puis une autre.

Et une autre.

Le Docteur Rosen a travaillé méthodiquement, injection après injection, couvrant exclusivement chaque zone de son visage.

« Coin des yeux... parfait. Rides du lion...là. Pli naso-génienne... injectée. Menton... fait. »

Quinze minutes.

Trente injections.

Quand le Docteur Rosen recula pour évaluer son travail, le visage de FuckPig était étrangement lisse, presque brillant, comme du plastique.

" Excellent. Dans quarante-huit heures, l'effet sera maximal. Tu ne pourras plus froncer les sourcils, plisser les yeux, ou montrer une quelconque émotion naturelle. Expression perpétuellement neutre et juvénile. »

« Maintenant les lèvres », continue-t-elle.

D'autres seringues. Plus épais cette fois.

« Acide hyaluronique. Douze millilitres par lèvre. »

Les aiguilles s'enfoncèrent dans ses lèvres déjà gonflées par les injections précédentes.

Pression.

Étirement.

FuckPig regardait dans un miroir que le Docteur Rosen avait positionné au-dessus de la table.

Ses lèvres enflaient en temps réel.

De plus en plus grosses.

Obscènes.

Permanentement gonflées en une moue grotesque.

« Parfait pour les fellations », commente Deveraux. « Coussin naturel. »

« Pommettes et mâchoires maintenant. »

Plus d'injections.

Le visage de FuckPig changeait, devenait hyper-féminisé, artificiel, comme une caricature pornographique de la beauté.

« Nous allons laisser reposer le visage. Passons au repos. »

Le docteur Rosen se déplaça vers le côté de la table.

« Chirurgie thoracique », annonce-t-elle.

Elle palpe les côtes de FuckPig, compte.

« Nous allons retirer deux côtes flottantes de chaque côté. Onzième et douzième côtes. Elles ne sont pas essentielles structurellement mais leur retrait permettra une taille en sablier extrême. »

FuckPig essaya de parler.

Sa bouche gonflée rend les mots difficiles.

« Pou... pourquoi... »

« Esthétique », a répondu simplement Deveraux. « Dufour veut une taille de guêpe. Rapport hanches-taille impossible naturellement. »

Le Docteur Rosen prépare un scalpel.

« L'anesthésie locale est suffisante. Incisions minimales. Récupération rapide. »

Elle commence à couper.

FuckPig ne sentait rien, juste regardait dans le miroir pendant que le Docteur Rosen ouvrait deux petites incisions sur son flanc droit, insérait des instruments, travaillant à l'intérieur.

Quelque chose a choisi craqua.

Un son sec, osseux.

Le docteur Rosen retire un morceau d'os blanc long de quinze centimètres.

Le posa sur le chariot.

Recommença.

Deuxième côte.

Fissure.

Retraitée.

Côté gauche maintenant.

Deux incisions.

Deux craquements.

Deux côtes de plus sur le char.

« Suture », dit Docteur Rosen.

Elle renvoie les incisions rapidement, points minuscules et précis.

« Regardons le résultat. »

Elle détache temporairement les sangles, aida FuckPig à s'asseoir.

Dans le miroir en pied maintenant installé face à elle, FuckPig vit son corps transformé.

Sa taille était grotesquement fine.

Avec les hanches élargies par les implants fessiers massifs et les seins hypertrophiés, son corps avait un rapport anatomiquement impossible.

Comme un sablier de dessin animé.

Comme une poupée gonflable.

« Parfait », dit Deveraux. « Maintenant la modification finale. Le plus important. »

Le docteur Rosen s'accroupit au pied de la table.

Pris les chevilles de FuckPig, examine-les attentivement.

« Chirurgie du tendon d'Achille », annonce-t-elle. « Nous allons raccourcir les deux tendons de manière permanente. Tes pieds seront fixés en position de ballerine perpétuelle. Tu ne pourras plus jamais poser tes talons au sol. Tu devras porter des ballerines en permanence ou marcher sur la pointe des pieds. La marche normale sera impossible. »

« Et marcher à quatre pattes deviendra ta posture naturelle la plus confortable », a ajouté Deveraux. « Comme une vraie vraie. »

FuckPig essaya de manifester.

« Non... j'ai... besoin... marcher... »

« Tu n'as besoin de rien », coupa Deveraux froidement. « Tu es un objet. Les objets n'ont pas de besoins. »

Docteur Rosen injecte de l'anesthésie dans chaque cheville.

Attendit que ça prenne effet.

Puis fit une incision verticale derrière la cheville droite de FuckPig.

Le tendon d'Achille est apparut, épais cordon blanc nacré.

Elle prend des ciseaux chirurgicaux spéciaux.

Coupa partiellement le tendon.

Tira le pied de FuckPig vers le bas, les orteils pointés au maximum.

Sutura le tendon dans cette position raccourcie.

Le pied reste figé en pointe.

Même quand le Docteur Rosen lâcha, il ne revint pas à plat.

Incapable.

Anatomiquement modifié de façon permanente.

« Cheville gauche maintenant. »

Même procédure.

Incision.

Section partielle.

Extension maximale.

Suture.

Les deux pieds de FuckPig étaient maintenant figés en position de ballerine extrême.

« Essaie de les fléchir », ordonna le Docteur Rosen.

Essai FuckPig.

Rien ne se passe.

Ses pieds restaient obstinément pointés.

« Impossible », confirme le Docteur Rosen avec satisfaction. « Modification permanente. Nous allons vous fournir des ballerines sur mesure. Tu les porteras toujours. Même pour dormir les premières semaines, jusqu'à ce que les tendons se cicatrisent complètement. Essayer de marcher sans support serait extrêmement douloureux et endommagerait davantage vos tendons. »

Elle va chercher une paire de ballerines noires en latex brillant dans une armoire.

Bottes montantes jusqu'aux genoux, lacets serrés, talons inexistants, semelles fines se terminant en pointe.

Elle les enfila sur les pieds mutilés de FuckPig, laça brutalement serrée.

Les pieds étaient maintenant complètement immobilisés dans la position extrême.

« Debout », ordonna Deveraux.

FuckPig fut détachée, essaya de se lever.

Immédiatement bascula en avant.

Impossible de se tenir droite.

Tout son poids reposait sur l'avant de ses pieds, juste les orteils, une surface minuscule.

Elle tituba, tomba, s'agrippa à la table.

« Marche », ordonna Deveraux.

Elle essaya.

Chaque pas était une agonie d'équilibre.

Son corps, déjà grotesquement disproportionné avec les seins massifs et le cul énorme, était maintenant complètement instable sur les bottines de ballet.

Elle fit trois pas tremblants.

S'effondra.

« Maintenant à quatre pattes. »

FuckPig se mit à genoux, mains au sol.

Immédiatement, son corps se sentit... stable.

Confortable.

C'était la posture naturelle maintenant.

La seule qui fonctionnait avec son anatomie mutilée.

« Tu vois ? » dit Deveraux avec satisfaction. « Tu es maintenant structurellement une truie. Marcher est pratiquement impossible. Ramper à quatre pattes c’est maintenant ta position naturelle. Parfait. »

FuckPig rampa quelques mètres.

Fluide.

Facile.

Son corps sait comment bouger dans cette position.

Elle leva les yeux vers le miroir en pied.

Vit la créature qu'elle était devenue.

Visage lisse et brillant, figé dans une expression vide, lèvres grotesquement gonflées.

Corps en sablier impossible, taille de guêpe, seins et cul monstrueux.

À quatre pattes comme un animal.

Marquée de son nom "FUCKPIG".

Percée partout.

Modifiée chirurgicalement au-delà de tout retour possible.

Quelque part, très profondément, un fragment minuscule de Margaux hurla.

Mais FuckPig ne l'entendait presque plus.

« Repos maintenant », dit Docteur Rosen. « Les modifications doivent cicatriser. Trois jours de récupération, puis nous passerons aux tatouages. »

FuckPig fut ramenée dans sa cellule.

Rampa jusqu'à son matelas.

S'allongea sur le côté, les ballet boots rigides l'empêchant de bouger confortablement ses jambes.

Elle fixa le mur blanc pendant des heures.

Ne pensa à rien.

Ne ressentit rien.

Juste... exista.

Comme un objet.

Trois jours passèrent dans un brouillard.

On lui apporta de la nourriture liquide qu'elle buvait dans une gamelle au sol, à quatre pattes, incapable de se tenir debout assez longtemps pour utiliser ses mains.

On lui donna des antibiotiques et des anti-douleurs puissants qui la maintenaient dans un état de semi-conscience permanente.

Deveraux venait la toucher deux fois par jour.

Juste quelques minutes, caresses cliniques sur ses seins, ses fesses, son vagin.

Assez pour déclencher la libération de dopamine.

Assez pour l'empêcher de sombrer dans l'effondrement anxieux.

Elle attendait ces moments comme un chien attend son maître.

Le quatrième jour, elle fut amenée dans une autre salle.

Celle-ci sentait l'encre et l'antiseptique.

Un homme l'attendait. Fin de la quarantaine, bras entièrement couverts de tatouages, crâne rasé, piercings dans les sourcils et le nez.

« Je suis Marco », dit-il avec un accent d'Europe de l'Est indéfinissable. « Je fais tous les tatouages pour la Fondation. Tu es ma cinquième truie cette semaine. »

Il tapota une table inclinée recouverte de plastique.

« Monte. On a beaucoup de travail. »

FuckPig rampa jusqu'à la table, réussit maladroitement à se hisser dessus avec l'aide de Deveraux.

Marco étudia son corps avec un œil professionnel.

« Six grandes pièces, plus quelques petites. Ça va prendre environ six heures. Tu bouges, ça sera raté, et on devra recommencer. Compris ? »

« Oui. »

« Bien. On commence où, patron ? » demanda-t-il à Deveraux.

« Front. Je veux que ce soit la première chose que les gens voient. »

Marco sourit.

« Classique. »

Il prépara son matériel, désinfecta le front de FuckPig, traça au marqueur les lettres.

« CUM TOILET. Lettres gothiques, trois centimètres de haut. Ça va couvrir tout ton front. Tu porteras ça pour le reste de ta vie. Les gens le verront avant de voir ton visage. Ils sauront immédiatement ce que tu es. »

L'aiguille toucha sa peau.

Vibration aiguë, douleur piquante répétitive.

Marco travaillait lentement, précisément, traçant chaque lettre avec un soin artisanal.

FuckPig fixait le plafond.

Sentait l'encre pénétrer sa peau.

Permanente.

Indélébile.

Après quarante minutes, Marco recula.

« Premier terminé. Regarde. »

Il lui tendit un miroir.

FuckPig vit son reflet.

Les lettres noires épaisses barraient son front:

CUM TOILET

Impossible à cacher.

Impossible à ignorer.

Elle serait marquée comme ça pour toujours.

Même si elle s'échappait, même si elle essayait de revenir à une vie normale, tout le monde verrait immédiatement.

« Parfait », dit Deveraux. « Suivant. Au-dessus de sa chatte. »

Marco positionna FuckPig sur le dos, jambes écartées, complètement exposée.

Il traça des lettres juste au-dessus de son mont de Vénus.

« **** HOLES. Avec une flèche pointant vers le bas. »

L'aiguille commença son travail.

Douleur plus intense ici, zone plus sensible.

FuckPig gémit mais ne bougea pas.

Trente minutes.

Marco acheva les lettres et la flèche élégante pointant directement vers son vagin percé.

« Publicité claire », commenta-t-il. « Pas d'ambiguïté sur ton utilisation. »

« Bas du dos maintenant », ordonna Deveraux. « Tramp stamp classique. »

FuckPig fut retournée sur le ventre.

Marco traça à travers son bas du dos, juste au-dessus du cul grotesquement élargi par les implants.

« COCK SLEEVE. Lettres gothiques élaborées, style old school. Va prendre du temps celui-là. »

Il avait raison.

Deux heures.

L'aiguille travaillait sans arrêt, traçant les lettres ornées, ajoutant des ombres, des détails décoratifs.

FuckPig dérivait dans et hors de conscience.

La douleur devenait un bourdonnement blanc constant.

« Fini », annonça finalement Marco. « C'est une belle pièce. Tu peux être fière. »

Fière.

Le mot était absurde.

« Fesses maintenant », continua Deveraux. « Textes différents sur chaque fesse. »

Marco traça sur la fesse gauche.

« GAPED FIST CUNT. »

Sur la droite :

« LOOSE ASS. »

Lettres larges, bloc, visibles de loin.

Une heure par fesse.

L'aiguille mordait dans le muscle fessier, douleur profonde et sourde.

FuckPig pleurait silencieusement maintenant.

Pas vraiment de douleur émotionnelle.

Juste réaction physique automatique aux heures d'aiguille perforant sa peau.

« Haut du thorax », dit Deveraux. « Au-dessus de ses seins. »

FuckPig fut retournée sur le dos.

Marco traça en arc au-dessus de ses seins implantés massifs, suivant la courbe supérieure.

« MILKY UDDERS. »

Quarante minutes.

Les lettres s'étalaient d'une épaule à l'autre.

« Presque fini », dit Marco. « Derniers deux. Les bras. »

Il traça autour du biceps droit de FuckPig, style bracelet.

« GUTTER SLUT. »

Puis le bras gauche, symétrique.

« BREEDING FLESHLIGHT. »

Trente minutes chacun.

Finalement, après six heures et demie, Marco posa son équipement.

« Terminé. »

Il recula, admira son travail.

FuckPig était couverte de tatouages dégradants.

Chaque centimètre visible de peau portait maintenant une étiquette, une description, une réduction de son humanité à une fonction sexuelle.

Marco prit des photos sous tous les angles.

« Pour mon portfolio », expliqua-t-il. « C'est du bon travail. Tu es un chef-d'œuvre, truie. »

Il emballa son matériel, partit.

Deveraux aida FuckPig à descendre de la table.

La conduisit devant un miroir en pied.

« Regarde-toi. »

FuckPig leva les yeux.

Vit la créature dans le miroir.

Ce n'était plus Margaux.

Ce n'était même plus vraiment humain.

C'était un objet sexuel grotesque, modifié chirurgicalement, marqué de façon permanente, réduit à ses fonctions.

« Qu'est-ce que tu vois ? » demanda Deveraux.

FuckPig chercha les mots.

Son cerveau fonctionnait lentement maintenant, pensées comme de la mélasse.

« Je... vois... FuckPig... »

« Et qu'est-ce que FuckPig ? »

« FuckPig est... des trous... et du lait... pour les hommes... »

« Exact. »

Il caressa ses cheveux.

Elle se pencha dans sa main, cherchant le contact, la dopamine.

« Tu es prête maintenant. Ton acheteur vient demain. »