Das Wiedersehen

Die Hitze des Augusttages klebte noch an den Wänden, als Stefan die Tür zu seinem Zimmer unter dem Dach aufschloss. Der kleine Raum atmete die gespeicherte Wärme der letzten Stunden aus, als wolle er sie nicht hergeben. Durch das geöffnete Dachfenster drang ein schwacher Lufthauch herein, der nach kühlerer Nacht roch, aber noch nicht kühl genug war, um die stickige Schwüle zu vertreiben.

Stefan ließ die Tasche neben der Tür fallen und stand einen Moment regungslos im Halbdunkel. Sein Hemd klebte am Rücken, die Haut spannte unter der dünnen Baumwolle. Das Treffen hatte ihn mehr mitgenommen, als er zugeben wollte. Zwanzig Jahre. Zwanzig Jahre seit dem Abschluss, seit den Nächten in der Bibliothek, seit den Partys, seit all den Gesichtern, die heute wieder vor ihm aufgetaucht waren.

Er hatte sie alle erkannt – die meisten zumindest. Einige hatten sich mehr verändert als andere. Die Falten um die Augen, das grauer werdende Haar, die etwas breiteren Konturen. Aber in den Blicken, in den kleinen Gesten, da waren sie noch da, die jungen Menschen von damals. Thomas mit seinem lauten Lachen, das immer noch denselben ansteckenden Klang hatte. Petra, die noch immer mit den Händen sprach, wenn sie etwas erklärte. Und Markus, der schon damals der Erfolgreichste sein wollte und nun tatsächlich einer geworden war.

Sie hatten sich vormittags getroffen, in der alten Kneipe neben der Universität. Der Wirt hatte sich verändert, aber die Einrichtung war dieselbe geblieben – die gleichen Holztische mit den eingekerbten Initialen, die gleichen abgewetzten Bänke. Stefan hatte sich zwischen Thomas und Petra gesetzt, hatte Bier bestellt und sich in die Gespräche fallen lassen, als wäre nie eine Pause gewesen.

"Was machst du jetzt eigentlich wirklich?", hatte Petra gefragt, und ihre Augen hatten diese forschende Neugier, die er so gut kannte.

Er hatte von seiner Arbeit erzählt, von der Agentur, von den Kunden, von den langen Nächten vor dem Bildschirm. Es klang gut, wenn er es so aussprach. Erfolgreich. Erfüllt. Aber während er sprach, hatte er gemerkt, wie die Worte hohl klangen, wie sie an ihm vorbeirauschten, ohne wirklich etwas zu berühren.

Jetzt, in diesem stickigen Zimmer unter dem Dach, kamen die Gedanken wieder, die er den ganzen Tag über weggeschoben hatte. Die leisen Zweifel, die sich in den letzten Jahren eingeschlichen hatten, wie Staub, der sich in allen Ecken sammelt. War das alles? War das der Weg, den er sich mit einundzwanzig erträumt hatte?

Er trat ans Fenster und blickte hinaus. Die Stadt lag unter ihm, ein Meer aus Lichtern und Schatten. Von hier oben wirkte alles klein, unwichtig fast. Die Geräusche der Nacht drangen gedämpft herauf – ein entfernter Autolärm, Stimmen aus einer Bar, das Lachen einer Frau.

Stefan atmete tief ein. Die Nachtluft fühlte sich gut an auf seiner erhitzten Haut. Er drehte sich um und betrachtete das Zimmer. Ein Klappsofa stand an der Wand, nicht breiter als einsvierzig, mit einer dünnen Matratze und einem weißen Laken darüber. Ein kleiner Nachttisch, eine Lampe, ein alter Kleiderschrank. Das war alles.

Seine Finger fanden den obersten Knopf seines Hemdes. Er öffnete ihn, dann den nächsten. Die Bewegung war langsam, fast rituell. Das Hemd fiel zu Boden. Er streifte die Hose ab, dann die Socken. Nackt stand er in der Mitte des Raumes, die kühle Luft strich über seine Haut und ließ ihn frösteln.

Er fühlte sich verletzlich so, aber auch befreiend. Die Kleider waren wie eine Rüstung, die er den ganzen Tag getragen hatte, um zu zeigen, wer er war oder wer er sein wollte. Jetzt, ohne sie, war da nur noch er, Stefan, zweiundvierzig Jahre alt, mit einem leichten Bauchansatz und ein paar grauen Haaren an den Schläfen.

Mit einem Seufzer legte er sich auf das schmale Sofa. Die Matratze war härter, als er erwartet hatte, aber das war in Ordnung. Er zog die dünne Decke über sich, ihre leichte Kühle auf seiner Haut war eine Wohltat.

Die Geräusche des Tages hallten in ihm nach. Die Gesichter, die Geschichten, die Erfolge und Misserfolge, die sie einander erzählt hatten. Manche hatten getan, was sie wollten. Andere hatten getan, was sie mussten. Und einige schienen noch immer auf der Suche zu sein.

Stefan drehte sich auf die Seite und blickte aus dem Fenster. Der Himmel war ein dunkles Blau, mit ein paar Sternen, die zaghaft durch den Dunst der Stadt schimmerten. Er dachte an die Nächte, die sie damals durchgemacht hatten, voller Energie und Überzeugung, dass die Welt ihnen gehören würde. Wie naiv das war. Wie schön.

Seine Gedanken schweiften zurück zu den Gesprächen. Markus hatte von seiner Firma erzählt, von den Zahlen, den Erfolgen, den Auszeichnungen. Und Stefan hatte gelächelt und genickt, hatte die richtigen Worte gefunden, um zu gratulieren. Aber in seinem Inneren hatte sich etwas geregt, eine leise Unruhe.

War er zufrieden? Die Frage kam ungebeten, wie so oft in den stillen Momenten der Nacht. Er hatte eine gute Arbeit, ein anständiges Einkommen, Freunde. Aber war das genug? Wenn er die Gesichter der anderen sah, die Leidenschaft in ihren Stimmen, wenn sie von ihren Projekten erzählten – dann fragte er sich manchmal, ob ihm nicht etwas fehlte.

Draußen wurde es kühler. Der leichte Wind strich durch das offene Fenster und ließ die Gardinen sanft bewegen. Stefan schloss die Augen und atmete den Geruch der Nacht ein – eine Mischung aus Staub, Pflanzen und der Ferne von etwas, das er nicht benennen konnte.

Die Müdigkeit des Tages machte sich bemerkbar. Seine Muskeln entspannten sich, die Gedanken wurden langsamer, verschwommen. Aber ganz zur Ruhe kam er noch nicht. Zu viele Eindrücke, zu viele Erinnerungen, die wieder hochkamen, wie alte Fotos, die man in einer Kiste findet.

Er dachte an die Nachmittagsstunden, als sie in der Kneipe gesessen hatten, die Stimmung gelöst, die ersten Biere getrunken. Thomas hatte von seiner Scheidung erzählt, mit einer Mischung aus Trauer und Erleichterung. Petra hatte über ihre Kinder gesprochen, mit dieser besonderen Mischung aus Stolz und Erschöpfung, die nur Eltern kennen. Und alle hatten gelacht, hatten Geschichten ausgetauscht, hatten Erinnerungen beschworen, als könnte die Zeit zurückgedreht werden.

Jetzt, in der Stille, fühlte sich das alles weit weg an. Wie ein Film, den man gesehen hatte, der einen berührt, aber nicht wirklich verändert. Stefan öffnete die Augen wieder und starrte an die Decke. In der Dunkelheit konnte er die Balken erkennen, die das Dach trugen, alt und knorrig.

Die Hitze des Tages war endlich gewichen. Die kühle Nachtluft strömte jetzt kräftiger durch das Fenster, ließ seine Haut kribbeln. Er zog die Decke fester um sich, spürte den Stoff auf seiner nackten Haut. Es war ein seltsames Gefühl, so nackt zu sein in einem fremden Raum, in einer Stadt, die nicht mehr seine war, obwohl sie es einmal gewesen war.

Seine Gedanken begannen zu kreisen. Die Vergangenheit, die Gegenwart, all die Entscheidungen, die ihn hierher gebracht hatten, in dieses kleine Zimmer unter dem Dach, auf diesem schmalen Sofa, allein. Es war nicht traurig, nicht wirklich. Es war nur... da.

Stefan schloss die Augen und lauschte den Geräuschen der Nacht. Irgendwo schlug eine Uhr. Ein Auto fuhr vorbei. Das Zimmer knarrte leise, als würde das Haus im Schlaf atmen. Er spürte, wie der Schlaf langsam über ihn kam, wie ein weiches, schweres Tuch.

Bevor er endgültig wegdämmerte, dachte er noch einmal an die Gesichter des Tages. An die jungen Menschen, die sie einmal waren, und an die Erwachsenen, die sie geworden waren. Er fragte sich, ob sie sich in weiteren zwanzig Jahren noch einmal treffen würden, und wer dann fehlen würde. Die Zeit war vergangen, wie Wasser durch die Finger, und zurück blieb nur die Erinnerung.

Die Nacht zog sich über ihn, kühl und still. Stefan atmete gleichmäßig, die Decke leicht über seinem nackten Körper. Das Dachfenster stand offen, ließ die Dunkelheit herein und die Hitze des Tages entweichen. Er war allein in diesem fremden Bett, aber in gewisser Weise war er es auch zu Hause, in seinem eigenen Leben, immer gewesen.

Die Gedanken wurden leiser, die Bilder verschwammen. Der Tag war vorbei, die Gesichter verblassten. Stefan drehte sich auf den Rücken und ließ sich in den Schlaf gleiten, während die Kühle der Nacht seine Haut umhüllte.

"Stefan?"

Die Stimme war leise, fast ein Flüstern. Er erkannte sie sofort, auch im Halbschlaf – Petra. Ihr Ton klang zögernd, fast schüchtern, so gar nicht wie die selbstbewusste Frau, die er den ganzen Tag über erlebt hatte. Sie stand im Türrahmen, die Hand noch an der Klinke.

"Kann ich bei dir schlafen?"

Die Worte drangen durch den Nebel seiner Müdigkeit, blieben irgendwo hängen, ohne dass sein Verstand sie wirklich verarbeitete. Sein Mund öffnete sich, und die Antwort kam, wie von selbst, ohne dass er groß darüber nachdachte. Es war ihm eigentlich egal – das Bett war breit genug, die Nacht war lang, und er war zu müde, um die Implikationen dieser Frage zu durchdenken.

"Ja", sagte er, und das Wort klang verschlafen, fast gedankenverloren. "Komm."

Er hörte, wie sie die Tür leise hinter sich schloss, und dann ihre Schritte, die näher kamen. Das Licht vom Flur erlosch, und die Dunkelheit wurde wieder dichter. Er spürte, wie sich die Matratze leicht senkte, als sie sich auf die Kante setzte. Der schwache Duft ihres Parfüms – oder war es ihr Shampoo? – vermischte sich mit der Nachtluft.

Sie trug ein dünnes Nachthemd, das erkennbar war, als sie sich vorsichtig unter die Decke schlüpfte. Der Stoff war leicht und fließend, und ihre Haut war warm, als sie sich neben ihn legte, einen respektvollen Abstand haltend, aber nah genug, dass er ihre Gegenwart spürte. Die Decke hob sich, senkte sich, und dann lag sie da, nur wenige Zentimeter von ihm entfernt.

Stefan blieb regungslos liegen. Sein Herz schlug ein wenig schneller, aber es war nicht Aufregung, eher eine leise Verwirrung. Warum Petra? Warum ausgerechnet hier, in der Nacht, in seinem Zimmer? Aber der Gedanke verflog so schnell, wie er gekommen war. Die Wärme, die von ihr ausging, die leichte Bewegung der Matratze, das sanfte Atmen – all das mischte sich mit der bleiernen Müdigkeit, die ihn wieder einzuhüllen begann.

Er drehte den Kopf ein wenig zur Seite. Im Dunkeln konnte er ihre Konturen kaum erkennen, nur einen dunkleren Schatten auf dem weißen Kissen. Ihre Augen waren geschlossen, oder zumindest glaubte er das. Sie sagte nichts, und er sagte nichts. Es war, als hätte sich in dieser kurzen Geste etwas verändert, als sei die Grenze zwischen ihnen, die den ganzen Tag über so klar gewesen war, auf einmal unscharf geworden.

Er dachte an die alten Zeiten, an gemeinsame Nachtschichten in der Bibliothek, an Gespräche, die bis in die Morgenstunden gingen. Aber das war lange her. Jetzt lagen sie hier, zwei Menschen, die sich zwanzig Jahre später wiedergetroffen hatten, und die Stille zwischen ihnen war schwer von unausgesprochenen Dingen.

Petra rückte ein wenig näher – nicht viel, nur eine Handbreit. Ihre Knie berührten fast seine Beine, aber sie zog sich nicht zurück. Stefan spürte die Wärme durch die dünne Decke hindurch und fragte sich, ob sie wach war oder ebenfalls im Halbschlaf.

Dann legte er den Kopf zurück, starrte an die Decke und ließ den Atem gleichmäßig werden. Er würde nicht fragen, warum sie gekommen war. Vielleicht gab es keinen Grund. Vielleicht brauchte sie einfach jemanden in dieser fremden Stadt, in dieser Nacht, die zu groß und zu still war.

Die Geräusche des Hauses verstummten allmählich. Unter der Decke, in der engen Wärme des Klappsofas, spürte er ihre Gegenwart wie einen stillen Puls. Seine Gedanken wurden wieder schwerer, die Augenlider sanken herab. Und während er langsam in den Schlaf glitt, blieb der leichte Duft von Petra in der Luft hängen, eine Erinnerung an etwas, das vielleicht einmal hätte sein können – oder vielleicht einfach nur war, was es war: eine Nacht, ein Zimmer, zwei Menschen, die unter der gleichen dünnen Decke lagen und auf den Morgen warteten.

Stefan lag auf der Seite, den Rücken zu Petra gewandt. Ihre Hand hob sich, zögerte einen Moment, und dann legte sie sich ganz sanft auf seine Schulter. Die Berührung war leicht, fast fragend. Stefan rührte sich nicht. Er spürte ihre Finger auf seiner Haut, die Wärme ihrer Handfläche, und etwas in ihm entspannte sich weiter, gab nach.

Ihre Hand wanderte langsam über seine Schulterblätter, zeichnete leichte Kreise auf seiner Haut. Die Bewegung war sanft, beinahe zärtlich, und sie hatte etwas Tröstliches. Stefans Atem wurde flacher, aber er sagte nichts. Er wusste nicht, was er sagen sollte. Vielleicht war es besser, einfach liegen zu bleiben und die Berührung zu spüren, ohne darüber nachzudenken, was sie bedeutete.

Ihre Finger glitten den Rücken hinunter, über die Wirbelsäule, jedes kleine Knöchelchen spürend. Die Geste wurde vertrauter, sicherer, und Stefan fühlte, wie sich seine Muskeln unter ihrer Berührung entspannten. Die Kühle der Nachtluft traf seine Haut, wo ihre Hand vorbeigezogen war, und dann die Wärme, wenn sie zurückkehrte.

Dann senkte sich ihre Hand weiter, tiefer, über seine Hüfte hinweg. Er spürte, wie sie kurz innehalten, nur einen Herzschlag lang, als sie begriff, dass dort kein Stoff war, keine Kleidung, die ihren Weg versperrte. Sie zögerte, aber nur für einen Moment. Dann legte sich ihre Hand flach auf seinen nackten Po, die Finger leicht gespreizt, als wolle sie die Form spüren, die Wärme, die darunter lag.

Stefan hielt den Atem an. Er hätte sich wegdrehen können, etwas sagen, eine Grenze ziehen. Aber er tat es nicht. Die Berührung fühlte sich nicht falsch an, nicht aufdringlich. Sie war sanft, fast ehrfürchtig, als hätte sie etwas gefunden, das sie schon lange gesucht hatte.

Ihre Lippen bewegten sich dicht an seinem Ohr, und ihr Atem streifte seine Haut, als sie flüsterte:

"Das ist etwas, was ich mich damals nicht getraut habe."

Die Worte hingen in der Dunkelheit. Stefan spürte, wie seine Kehle eng wurde, aber er konnte nichts erwidern. Die Erinnerungen kamen – all die Blicke, die er nicht gesehen hatte, all die Momente, die er falsch gedeutet hatte.

Ihre Hand blieb liegen, warm und still, und zwischen ihnen war nur die Stille der Nacht.

Ihre Hand glitt von seinem Po zurück, den Rücken hinauf, über seine Schulter. Dann fasste sie über ihn hinweg, ihr Körper presste sich einen Moment an seinen, bevor ihre Finger auf seiner Brust landeten. Ganz sanft strich sie über seine Brustwarze, ein leichtes Kribbeln, das sich in seinem Körper ausbreitete.

Stefans Atem stockte. Er spürte ihre Wärme an seinem Rücken. Ihre Hand wanderte weiter, langsam den Bauch hinunter. Ihre Finger zeichneten leichte Muster auf seiner Haut, über den Nabel, tiefer. Er wusste, wohin sie wollte, und ein Teil von ihm wollte aufstehen, etwas sagen, eine Grenze ziehen. Aber der andere Teil, der größere Teil, blieb einfach liegen.

Dann fand sie es. Einfach so, ganz selbstverständlich. Ihre Hand umschloss ihn, warm und fest, und Stefan spürte, wie sein Körper reagierte, ganz gegen seinen Willen. Ein leiser Seufzer entwich seinen Lippen.

Und dann kam der Gedanke, der wie ein eisiger Schatten durch seine Brust fuhr: seine Frau. Zu Hause, in ihrem gemeinsamen Bett, ahnungslos. Und Petras Ehemann, der ebenfalls nichts wusste.

Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber es kam nichts heraus

Er war verheiratet. Petra war verheiratet. Das war falsch. Es war so offensichtlich falsch.

Aber ihre Hand lag auf ihm, warm und sicher, und er sagte nichts.

"Es ist okay", flüsterte sie von hinten, ihre Stimme leise und nah. "Nur diese Nacht."

Stefan schwieg. Die Decke über ihnen war dünn, die Nacht war dunkel, und zwischen all den Jahren und all den Entscheidungen, die sie getroffen hatten, gab es nur diesen einen Moment, der still und schwer in der Luft hing.

„Ich habe eins im Leben gelernt. Wenn du etwas willst, nimmt es dir."

Ihre Finger bewegten sich jetzt fester, und Stefan spürte, wie sein Körper auf ihre Berührung reagierte. Der Gedanke an seine Frau war noch da, aber er wurde leiser, verschwamm am Rand seines Bewusstseins. Stattdessen kamen die Erinnerungen hoch, die er jahrelang weggeschoben hatte.

Wie oft hatte er sie sich nackt vorgestellt? In seinen wildesten Fantasien, in den einsamen Nächten, wenn er in seinem Studentenzimmer lag und die Decke anstarrte. Er erinnerte sich an jenen Tag, als sie völlig durchnässt in seine Wohnung gekommen war, der Regen hatte sie überrascht. Sie hatte sich ohne zu zögern ausgezogen, ihr nasser Pullover, die Jeans, der BH – alles war auf den Boden gefallen, und sie stand da, komplett nackt vor ihm, während sie sich ein trockenes Handtuch nahm. Er hatte weggeschaut, hatte sich abgewandt, um die Freundschaft nicht zu gefährden. Aber das Bild hatte sich in sein Gedächtnis gebrannt.

Jetzt, in dieser Nacht, zwanzig Jahre später, war sie wieder hier. Und ihre Hand lag auf ihm, warm und fordernd.

Stefan drehte sich um. Die Bewegung war langsam, aber entschlossen. Er spürte, wie die Decke von seinen Schultern rutschte, wie die kühle Luft seine Haut traf. Sie lag vor ihm, ihr Gesicht im Halbdunkel, ihre Augen weit geöffnet. Das dünne Nachthemd spannte sich über ihrer Brust, und er konnte ihre aufgerichteten Nippel durch den Stoff erkennen.

Seine Hand zögerte einen Moment. Dann griff er den Saum des Nachthemds und zog es langsam nach oben, über ihre Hüften, ihren Bauch, ihre Brüste. Sie hob die Arme, half ihm, und dann lag sie da, nackt vor ihm, im blassen Mondlicht, das durch das Dachfenster fiel.

Ihre Brüste waren voll, die Brustwarzen dunkel und hart. Die Haut schimmerte silbrig im schwachen Licht, und Stefan konnte ihren Herzschlag sehen, das leichte Heben und Senken ihres Brustkorbs. Sie atmete schneller, ihre Lippen waren leicht geöffnet, und in ihren Augen lag etwas, das er seit Jahren nicht mehr gesehen hatte – pure, unverstellte Begierde.

Er legte seine Hand auf ihre Brust. Die Haut war warm, weich unter seinen Fingern. Er spürte ihren Herzschlag, schnell und unregelmäßig, und als er ihre Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger nahm, entwich ihr ein leises, zitterndes Stöhnen.

"Stefan", flüsterte sie, und sein Name klang wie eine Bitte. Ihre Hand fand ihn wieder, umschloss ihn fester, und sie begann zu bewegen, mit einer Dringlichkeit, die von Jahren des Verzichts erzählte.

Er beugte sich über sie, sein Mund fand ihren Hals, ihre Schulter, ihre Brust. Sie bog sich ihm entgegen, die Finger in seinem Nacken vergraben, und ihr Atem war heiß und schnell. Sie war sexuell ausgehungert – das war in jeder Bewegung, jedem leisen Laut zu spüren.

Und Stefan, in diesem Moment, vergaß alles andere. Die Jahre, die Ehen, die Verpflichtungen – all das löste sich auf in der Dunkelheit des kleinen Zimmers, unter dem Dach, während die Nachtluft über ihre nackten Körper strich.

Stefan beugte sich über sie, sein Körper spannte sich an. Er spürte ihre Hand an seiner Hüfte, die ihn näher zog, und dann fand er den Weg. Langsam, mit einem leisen Stöhnen, drang er in sie ein.

Sie war eng. So verdammt eng. Ihre Wärme umschloss ihn, feucht und weich, und er spürte, wie sie sich um ihn zusammenzog, als wolle sie ihn nicht mehr loslassen. Ein Schauer lief durch seinen Körper, als er tiefer glitt, Zentimeter um Zentimeter, bis er ganz in ihr war.

Petra atmete scharf ein, ihre Finger krallten sich in seine Schultern. Ihre Hüften hoben sich ihm entgegen, nahmen ihn auf, und ihr Mund öffnete sich zu einem stummen Schrei, der im Dunkeln der Nacht verschwand.

Er begann sich zu bewegen. Langsam erst, fast vorsichtig, spürte jede Kontur, jede Bewegung in ihrem Inneren. Ihre Muskeln pressten sich an seinen Schaft, umschlossen ihn fest, und bei jedem Stoß entwich ihr ein leises, ersticktes Stöhnen. Sie bog den Rücken durch, ihre Brüste hoben sich, ihre Brustwarzen hart und dunkel im Mondlicht, das durch das Dachfenster fiel.

Stefan griff ihre Hüften, zog sie fester, während er tiefer in sie stieß. Die dünne Matratze knarrte unter ihnen, und das Klappsofa gab leise nach, aber sie bemerkten es nicht. Ihre Beine schlangen sich um seinen Rücken, zogen ihn näher, und bei jedem Stoß hoben sich ihre Hüften, um ihn tiefer aufzunehmen.

Sie wand sich unter ihm. Ihr Kopf war zur Seite geneigt, das dunkle Haar klebte an ihrer feuchten Schläfe, und ihr Mund stand halb offen, aus dem ein ständiger, leiser Fluss von Atemzügen und undeutbaren Lauten drang. Ihre Hände fuhren über seinen Rücken, seine Schultern, seine Arme, als wolle sie jede Stelle ertasten, jeden Muskel spüren, der sich unter ihr anspannte.

"Ja", flüsterte sie, kaum hörbar, und ihre Stimme brach. "Nicht aufhören."

Er beugte sich tiefer, sein Gesicht dicht über ihrem. Ihr Atem mischte sich, heiß und schnell, und ihre Lippen fanden einander für einen flüchtigen, hungrigen Kuss. Unter ihm wand sie sich wie eine Katze, ihre Hüften kreisten, pressten sich an ihn, während sie seine Stöße erwiderte, mit einer Dringlichkeit, die nichts mehr zurückhielt.

Die Nachtluft strömte durch das Fenster, kühl auf ihre heißen Körper, aber sie spürten sie kaum. Alles, was zählte, war dieser eine Moment, diese eine Bewegung, das Gefühl ihrer Haut und ihr Atem, der schneller und schneller wurde.

Stefan spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog, wie ihre Muskeln fester um ihn wurden. Sie keuchte, ihr Körper spannte sich, und dann kam sie mit einem leisen, zitternden Laut, der in der Stille der Nacht verhallte.

Die Bewegung wurde schneller, unkontrollierter. Stefans Atem ging in kurzen, heftigen Stößen. Petra wand sich unter ihm, ihr Körper eine einzige Spannung, ihre Finger gruben sich in seine Schultern, ihre Beine zogen ihn immer tiefer.

Dann kam es über sie beide wie eine Welle.

Ihr Körper bog sich durch, ein leiser, zitternder Schrei entwich ihren Lippen, während ihre Muskeln sich um ihn zusammenzogen, fest und pulsierend. Gleichzeitig spürte Stefan, wie sich etwas in ihm löste, wie die Spannung, die sich den ganzen tag aufgebaut hatte, mit einem Mal entlud. Er stieß ein letztes Mal tief in sie, sein Körper verkrampfte sich, und er spürte, wie er in ihr kam, während sie unter ihm noch zitterte.

Für einen Moment blieben sie so, ineinander verschlungen, ihre Atemzüge hektisch und ungleichmäßig. Der Schweiß auf ihrer Haut kühlte ab in der Nachtluft, und die Stille kehrte langsam zurück, nur unterbrochen von ihrem schweren Atmen.

Dann ließ Stefan sich neben sie fallen. Die Erschöpfung traf ihn wie ein Schlag. Seine Augenlider wurden schwer, sein Körper sackte in die dünne Matratze, und die Wärme ihrer Haut, die noch an ihm klebte, vermischte sich mit der wachsenden Kälte der Nacht. Seine Gedanken verschwammen, die Grenzen zwischen Wachsein und Schlaf lösten sich auf.

Innerhalb weniger Sekunden war er weg. Sein Atem wurde ruhig, gleichmäßig, sein Körper entspannte sich vollständig, und die Welt um ihn herum versank in Dunkelheit.

Petra lag still neben ihm, ihre Hand noch auf seiner Brust, und starrte an die Decke. Sie hörte seinen gleichmäßigen Atem, spürte die Wärme, die von ihm ausging, und sagte nichts.