Melissa erwacht mit einer beunruhigenden Entdeckung.

Ich habe Biancas nächsten Eintrag im Tagebuch noch nicht einmal gelesen. Die letzte Skizze, in der Thornton seine Hand um ihren Hals legt und ihr sagt, dass sie „sein Nigga“ ist, hat mich schamlos winden lassen. Wie ich bereits erwähnt habe, wurden meine Liebhaber größtenteils sorgfältig ausgewählt, um fürsorgliche und rücksichtsvolle Liebhaber zu sein. Jedes Anzeichen dafür, dass ein Mann im Bett zu selbstbewusst war, war für mich ein sicherer Hinweis darauf, dass es an der Zeit war, weiterzumachen und nach einem besseren Partner zu suchen.

Ich bin mir sicher, dass es eine Reaktion auf die Katastrophe ist, die meine erste Ehe mit Jordan mit sich brachte. Jordan nutzte gerne seine Größe und Kraft, um mich festzuhalten, und ihm gefiel die Art und Weise, wie ich manchmal versuchte, ihn wegzustoßen, wenn ich nicht in der Stimmung war. Für ihn war Sex die Lösung all unserer anderen Probleme, und ich muss zugeben, selbst als ich ihm am Anfang sagte, er solle aufhören, konnte ich mich, als wir fertig waren, nur noch an ihn klammern und ihn weitermachen. Natürlich haben die etwa dreißig Minuten heißen Sex die zugrunde liegenden Probleme in unserer Beziehung nie gelöst. Dennoch konnte ich es nicht ertragen, Biancas Beschreibung zu lesen, wie Thornton sie wie ein persönliches Fickspielzeug benutzen wollte.

Der Vibrator war so stark beansprucht, dass die Anzeige für niedrigen Batteriestand bereits an war, als ich ihn schließlich vom Bett schob. Es waren nicht nur Bianca und Thornton, die ich mir vorstellte, während ich mich immer wieder auf den Moment der Veröffentlichung hinarbeitete. Wenn ein anständiger Gentleman wie Thornton meine Ur-Ur-Großmutter wie ein Stück wertvolles Fleisch fickte, war es nicht schwer, sich vorzustellen, was Mr. Kyleson tun würde, wenn er sie jemals alleine in den Scheunen erwischen würde, oder ein Trio dunkelhäutiger Feldsklaven, die an ihr vorbeigingen und begierig darauf waren, ihre fast weiße Muschi auszuprobieren.

Unweigerlich wanderten meine Gedanken zu der Frage, was Miles Manton tun würde, wenn er Bianca irgendwie in seine Fänge brächte, und ich schäme mich zu sagen, dass es von da an ein beunruhigend kleiner Schritt war, von der Antebellum-Version, in der Manton Bianca misshandelte, zur modernen Version des Paddelns überzugehen mein erhobener Arsch, bis ich ihn anflehte, mich zu seinem „Nigga-Sklaven“ zu machen. Als ich dort auf dem Hotelbett lag, stellte ich mir vor, wie es wäre, diesem Bastard nachzugeben und mich von ihm besudeln zu lassen, als wüsste ich, dass er diese Spellman-Studentin gezähmt haben musste, die nicht älter als meine eigene Aniya war. Es war dieser letzte Orgasmus, der mich dazu brachte, den Vibrator angewidert wegzuschieben. Ich lag schweißgebadet da, erschöpft, beschämt und wund von dem unerbittlichen Angriff auf meinen Körper und alles, woran ich zu glauben glaubte.

Der Morgen (eigentlich Nachmittag), als ich aufwachte, war nicht viel besser. Im Raum stank es nach Sex und die Bettwäsche war mit zahlreichen Flecken übersät, die erst jetzt anfingen zu trocknen und knusprig zu werden. Ich war gerade auf dem Weg zur Dusche, als ich den weißen Umschlag erzähle, den jemand unter meiner Tür durchgeschoben hatte. Noch vor zehn Jahren waren es die Zimmergebühren, aber heutzutage wird das alles nur noch über die Karte abgerechnet, und außerdem würde kein Hotel so teures Briefpapier verwenden – also kein Hotel, für das ich bezahlen würde .

Die darin enthaltene Bleistiftzeichnung sollte eindeutig den Stil und die Thematik der Skizzen widerspiegeln, die Bianca in ihrem Tagebuch anfertigte. Es war, als hätte der Künstler letzte Nacht meine Träume beobachtet und meine schändlichsten Ängste und perversesten Fantasien zum Leben erweckt. Die ausgestellte Frau, die mit den Händen über dem Kopf kniet, ist fast genau der Skizze nachempfunden, die ich Manton gegeben habe. Fast genau, denn das Gesicht dieser Frau ist unverkennbar meins. Schlimmer noch ist, dass ich nicht allein da bin. Vor mir liegt auf grob obszöne Weise ein dunkelhäutiger Teenager, der Aniya erschreckend ähnlich sieht. Je genauer ich das Bild betrachte, desto desto mehr versteifte ich mich – woher zum Teufel weiß Manton, dass ich überhaupt eine Tochter habe, ganz zu schweigen davon, wie sie aussieht.

Die Antwort liegt natürlich so nah; sie ist mein Telefon. Ich versuche, mit dem, was ich poste, vorsichtig zu sein, aber ich bin stolz auf meine Tochter und bin sicher, dass es mit ein wenig Recherche nicht schwer sein wird, ihren Namen herauszufinden. Aniya hingegen ist überall in den sozialen Medien mit ihren Schimpftiraden gegen die rassistische Kultur, mit der sie konfrontiert ist, und Bildern von ihr von überall, wo sie hingeht, präsent. Es dauert nicht lange, bis man ein Bild findet, auf dem sie in einem offenen Bikini am Strand liegt und den Fotografen anstarrt.

Ich habe versucht, sie davor zu warnen, solche Bilder zu posten, aber wieder einmal ist sie auf diese Weise mehr wie ihr Vater als 'prüde' Mutter. Ich habe aufgehört zu versuchen, ihr die Gefahren zu erklären, aber als ich jetzt wusste, dass irgendein Idiot dieses oder ein ähnliches Foto benutzte, um meine Tochter als zum Verkauf stehende Negersklavin darzustellen, hätte ich am liebsten vor Frust geschrien.

Wie kann dieser Bastard es wagen, Aniya da reinzuziehen! Mit einem wachsenden Gefühl der Angst erinnere ich mich, wie Charles über die BLM-Studentin grinste, die jetzt in seinem Haus als Dienstmädchen arbeitet. Die Karikatur von Colonel Sanders will nicht nur mich in sein krankes Netz aus Sklaven- und Herrenphantasien des 17. Jahrhunderts einbinden, sondern auch noch meine Tochter!