Anamnese

{if@ gamemode > 100000} Hase, ohne das Spiel zu starten kommt keiner auf die Party!

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{if mann =1}

Die Rothaarige grinst, als sie deine Reaktion sieht. Sie greift nach einem Klemmbrett, das lässig auf einem der "Behandlungs"-Tische liegt, und wirft Ming einen vielsagenden Blick zu. "Doktor Ming, da Sie bereits... erste Hand angelegt haben, übernehmen Sie bitte die Anamnese. Ich diktiere."

Ming nickt, ihr Gesicht immer noch gerötet, aber jetzt mit einem Anflug von professioneller Fassade. Sie hebt das Klemmbrett, ihr Finger umklammert den Kugelschreiber so fest, dass ihre Knöchel weiß werden.

Die Rothaarige beginnt, ihre Stimme ist ein tiefes, amüsiertes Raunen, das durch den Raum schneidet. "Patient männlich, offensichtlich guter körperlicher Verfassung. Zeigt ausgeprägte... Reaktionen auf taktile Stimuli." Ihr Blick gleitet an dir herab. "Beginnen wir mit der Systematik."

Ming schreibt eifrig, ihre Augen weichen deinem Blick aus.

"Allergien?" fragt die Rothaarige.

"Nein", presst du heraus.

"Vorerkrankungen? Besonders im urogenitalen Trakt?" Sie mustert dich unverblümt. "Herpes? Gonorrhoe? Chlamydien? Sei ehrlich, für die Wissenschaft."

"Nein! Nichts."

"Gut." Sie lächelt böse. "Medikation? PDE5-Hemmer? Etwas zur... Leistungssteigerung?"

Dein Gesicht brennt. "Nein."

"Schade", flüstert sie und lehnt sich vor. "Dann müssen wir wohl auf natürliche Methoden vertrauen."

Ihr Finger, kühl und fordernd, streicht über deine Oberschenkelinnenseite, eine rein klinische Geste, die jedes Molekül Luft aus deinen Lungen presst. Ming beobachtet die Bewegung wie hypnotisiert, ihr Kuli ruht regungslos über dem Papier.

"Jetzt kommen wir zum interessanten Teil", raunt die Rothaarige. Ihre Fragen werden leiser, intimer, jede eine gezielte Provokation. "Sexuelle Präferenzen? Aktiv oder passiv?"

Du stammelst eine Antwort.

"Dominanzverhalten?" fährt sie fort, während ihre Handfläche sich schwer auf deinen Oberschenkel legt. "Bist du eher der Typ, der führt? Oder muss Frau alles selber machen?"

Ihre Augen bohren sich in dich. Ming atmet scharf ein, ihre Lippen sind leicht geöffnet.

"Und deine Phantasien?" Die Rothaarige beugt sich so nah zu dir, dass du ihren Whisky-Atem spürst. "Was passiert hier gerade, das all deine Erwartungen übertrifft? Erzähl es deinem Arzt. Sei genau."

Du zögerst, die Worte bleiben dir in der Kehle stecken. Die Situation ist so absurd, so unwirklich und doch so unglaublich erregend. Du flüsterst es, beschämt und erregt zugleich. Ming notiert jedes Detail, ihr Gesicht eine Maske konzentrierter Professionalität, die nur von ihrem hektischen Atem und der zitternden Hand verraten wird.

Die Rothaarige nickt zufrieden. "Exzellent. Die Diagnose steht fest: Akute, therapiebedürftige Übererregung, ausgelöst durch autoritative weibliche Stimulation." Sie reicht dir eine dünne grüne OP-Unterhose, Schlappen und einen etwas zu keinen Bademantel. "Zieh das an... Behandelt wird später - du wirst aufgerufen. Ab ins Getümmel."

{else}

Die zierliche Blondine mit dem strengen Dutt und den wissenden Augen mustert dich über den Rand ihres Klemmbretts. Sie hat sich einen ruhigen, nur halbwegs privaten Platz in einer dunklen Ecke ergattert, beleuchtet von einer einzigen Klinik-Lampe.

"Alles der Wissenschaft halber, Süße", sagt sie mit einer Stimme, die geschmeidig und fordernd zugleich ist. Sie hält dir den Anamnesebogen hin – eine skurrile Mischung aus echten medizinischen Fragen und abstrusen Intimitäten.

Ihr Kugelschreiber klickt. "Beginnen wir. Allergien?"

"Nein."

"Vorerkrankungen? Chronische Leiden?"

"Äh... nein."

"Verträglichkeit von **** und anderen... Substanzen?" Sie zwinkert dir verschwörerisch zu.

"Ich... ich halte ganz gut was aus", stammelst du.

Ihr Lächeln wird breiter, forscher. Dann kommt der Teil, auf den sie offensichtlich gewartet hat. Ihre Fragen werden leiser, eindringlicher, ihr Blick bohrt sich in dich.

"Körpergewicht? Ach was, lass das. Cup-Größe?"

Du errötest, sagst es ihr. Sie notiert es mit einem prüfenden Blick auf deinen Ausschnitt.

"Schamhaarpflege? Rasiert, getrimmt, natural?"

Dein Gesicht brennt. "Rasiert", flüsterst du.

Dann legt sie richtig los. Der Kugelschreiber kratzt auf dem Papier.

"Sexuelle Erfahrung? Nullpunkt schon überschritten?" Sie fragt es so nonchalant, als wolle sie wissen, ob du Milch in den Kaffee nimmst.

"Ja."

"Gut. Präferenzen? Anal, oral, vaginal?" Jedes Wort ist ein gezielter Schlag gegen deine Scham, jedes Mal mustert sie deine Reaktion, wie deine Augen sich weiten, wie du dich unter dem dünnen Stoff deines Bademantels unwohl bewegst.

Du stotterst eine Antwort, errötest bis unter die Haarlinie. Doch irgendwie, unter ihrem direkten, fast schon sachlichen Blick, fällt es dir leichter, es einer Frau zu beichten. Es fühlt sich weniger wie ein Urteil an, mehr wie ein Geständnis unter Schwestern. Eine freche, unverschämte Schwester, die genau weiß, was sie tut.

Sie beugt sich vor, ihr Parfum – ein Mix aus Desinfektion und süßem Blumenduft – umhüllt dich. "Und bei welcher der drei Methoden kommst du am leichtesten?" flüstert sie, ihre Lippen sind nur Zentimeter von deinem Ohr entfernt. "Sei ehrlich. Das ist wichtig für die... äh... weitere Behandlung."

Ihre Frechheit ist ansteckend. Deine anfängliche Scham weicht einem pulsierenden, neugierigen Prickeln. Du flüsterst deine Antwort, schämst dich für die Worte, die deinen Mund verlassen, und fühlst dich dabei so schrecklich lebendig.

Sie notiert sich alles mit einem zufriedenen, kleinen Lächeln, als hätte sie gerade die wichtigsten Daten des Abends gesammelt.

"Perfekt", sagt sie und klappt das Klemmbrett mit einem schnippischen Geräusch zu. "Die Diagnose steht fest: Du leidest an akutem Partyentzug. Aber keine Sorge, wir haben genau die richtige Therapie für dich."

Sie steht auf, reicht dir die Hand und zieht dich mit überraschender Kraft hoch. Du bekommst noch 3 farbige Bändchen ums rechte Handgelenk.

"Genieß den Abend. Du wirst für deine Untersuchungen aufgerufen. Freie Drinks an der Bar, aber übertreib es nicht."

{endif}

{endif}