Ruhig

Die Nacht hatte sie -- in ihrer Decke eingerollt -- unter einem Busch verbracht, sich am Lagerfeuer ein gutes Frühstück bereitet und dann wieder auf den Weg gemacht. Der Rauch ihres Lagerfeuers war nicht unentdeckt geblieben. Drei raue, wie Cowboys aussehende Männer, hatten den Rauch gesehen und sich vorgewagt. Sie waren auf der Suche nach Drogenpaketen, die aus einem Flugzeug abgeworfen wurden, doch der Trottel von einem Pilot hatte die Koordinaten für den Abwurf durcheinander gebracht. Eine Suche mit dem Hubschrauber verlief erfolglos und so ritten die Drei -- von ihrem Boss geschickt -- suchend und fluchend durch die Gegend. Dass, was sie jetzt durch ihre Feldstecher sehen muss eine Fata Morgana sein: Ein Rasseweib -- allein!!! Immer in Deckung der leichten Hügel bleibend folgen sie der „Erscheinung“ bis zum Mittag.

Die Schöne erreicht ein Wasserloch, steigt von ihrem Hengst und lässt ihn saufen. Drei Steine fügt sie zu einer provisorischen Feuerstelle zusammen, zündet auf einem Blechdeckel Trockenspiritus an und stellt den Topf mit Wasser darüber. Nachdem Sie Wasser als Vorrat gefiltert und in die Kanister gegossen hat, steigt sie aus ihren Klamotten und watet vorsichtig ins fast klare nicht sehr tiefe Nass. Den Beobachtern werden trotz der Mittagshitze die Hände feucht und die Schwänze hart. Unglaublich! WAHNSINN!!! Fast unbemerkt tasten sie sich vor ... fast ... KNACKS -- Einer zertritt einen Zweig. Die Blonde fährt herum und bedeckt instinktiv Brust und Scham und blickt in drei Revolverläufe.

„Überraschung“, flötet der, der Anführer sein muss, zuckersüß. Ein riesiger Typ mit Stiernacken und Händen wie Grabschaufeln. „Was macht denn ein so kleines Mädchen so mutterseelenallein in der weiten Prärie? Wenn da der böse Wolf kommt, oh, oh.“ „Was habt ihr hier zu suchen? Macht das ihr weg kommt, los macht schon!“ schreit das Girl empört. Nicht das sie prüde wäre, aber das ist die Höhe! „Jetzt nimm mal schön die Patschhändchen hoch, wir wollen schließlich sehen was für eine Nixe wir da geangelt haben!“, höhnt der Schuft weiter. Die Männer stehen zwischen ihr und ihren Waffen ... shit! „Haut ab ihr gemeinen Kerle, was wollt ihr von mir?“ Der Sprecher greift sich in den Schritt und wiegt sein Gemächt: „Was wir wollen? Blöde Frage, dich FICKEN. Und jetzt die Hände in den Nacken!!!“ Als das verängstigte Girl nicht sofort reagiert, saust ihr eine Revolverkugel vor die Füße. Das aufspritzende Wasser klatscht an die bloßen Schenkel. Im Nu fliegen die Hände nach oben. Sechs Augen saugen sich an ihrem, in jeder Hinsicht, wohl proportionierten Körper fest.